Ah que vida desmedida, tão comprida...
Tão metida que não se deixa ser ouvida.
Está combalida, mesmo sendo atrevida;
Está consumida, por toda essa saudade sentida.
Ah que voz mordida, rouca e dirimida,
Atrás dessa perseguida, coisa estendida.
Estarrecida e de tonalidade esmaecida,
Tal viola muda de canção há muito esquecida.
Ela mesma que teima em não passar, e escondida,
Vira mesmo o tempo sem pausar adormecida
E jamais esquece a dor, a vida fugida.
Passa não Frida, de jeito nenhum essa vida.
Vida bandida, mal dirigida, sem mil curtidas.
Nem sacudida. Muito menos de fronte doída.
Nenhum comentário:
Postar um comentário